Ai a nossa vida...

Diz-nos ela isto:

"Estou cansada... Ter de passar a levantar-me, do quentinho, às 06:15 da madrugada é de mais para mim... Isso e sair de casa ainda noite, para frio (estavam -2ºC), fazer mais de duas horas de viagem, por dia, assistir a aulas ranhosas e ter de almoçar às 15 horas é (**** *** ***** * *******) coiso.

Note-se ainda que tinha as mãos congeladas e não conseguia escrever o que estavam aqueles senhores a falar. Acresce-se o facto que ter de andar com as pontas dos pés congeladas é uma provação (vou para o céu, certamente), de salto-alto (neste aspecto é garantidinho!), apenas, quase cair umas três vezes e ficar com o salto preso na calçada umas cinquenta é algo que me dará o estatuto de santa, após vos privar da minha companhia terrena... E, ter de esperar uma hora pelo comboio, para vir embora, é estúpido que chegue para pôr qualquer anjo mal-disposto. E hoje ainda é o primeiro dia dos próximos seis meses..."

Ai tu estás farta? Estás farta? Pois estás porque foi um dia loongo e cansativo e ainda esperaste imenso tempo por mim na estação. Cá vai a minha versão desta mesma metade de dia descrita pela Alguém:

6h10 - toca o primeiro despertador (o do telemóvel Vodafone*);

6h12 - toca o segundo despertador (o do telemóvel TMN*);

6h15 - começo a mentalizar-me que tenho que acordar;

6h15 mais 5 segundos - ligo o aquecedor;

6h20 - toca o terceiro despertador (Rádio). Música horrorosa que não me sai da cabeça durante o resto do dia;

6h21 - saio da cama;

6h22 - tomo o duche mais rápido da história, só mesmo para aquecer e acordar, porque desde há uma semana atrás que comecei a treinar-me a tomar banho à noite, senão nunca estaria pronta a horas para apanhar o comboio;

6h32 - (se calhar até nem era o duche mais rápido da história, agora que penso nisso... adiante.) ponho café e água na máquina;

6h32 mais uns segunditos - ponho pão de forma na torradeira;

6h34 - ponho o café feito na minha chávena preferida e adiciono leitinho;

6h35 - tomo o pequeno-almoço;

6h40 - visto-me, maquilho-me e ponho os acessórios necessários [claro está que a indumentária completa (roupa, meias, calçado, bolsa, cachecol, brincos, relógio) já tinha sido seleccionada e devidamente conjugada na noite anterior, senão bem que ia com uma meia de cada cor e com os olhos manchados porque a esta hora da manhã ainda só acordaram os meus neurónios que distinguem a água quente da fria, o café do chocolate e a manteiga da marmelada]

7h05 - saio de casa;

7h08 - chego a casa da minha amiga e vizinha Super Poderosa;

7h10 - constatamos que não foi boa ideia deixar o carro fora da garagem porque está completamente gelado. De facto, sobre todo o carro está colada uma película grossa de gelo que resiste à água;

7h12 - depois de conseguirmos parar de nos rir, damos início ao processo de descongelação do carro (lindo de dizer e ainda mais de presenciar);

7h15 - finalmente descongelamos 10 centímetros da parte superior do vidro da frente. O resto estava completamente branco. Mas tínhamos de começar a andar senão perdíamos o comboio;

7h17 - com os vidros totalmente ofuscados pelo gelo, começamos a circular a 5 km/hora, com os vidros abertos (estavam, nesse momento, 0,5 graus negativos para poder ver para a frente e para trás;

7h20 - quem passava por aquela estrada naquele momento viu um carro a circular a 10 km/hora e nós as duas, à turista, passeávamos de vidraça toda para baixo e de cabeças de fora;

7h22 - essas pessoas tiveram ainda a feliz sorte de ouvir os nossos gritos indicativos: "10 centímetros mais para a esquerda ou vais contra o meco!", "olha que atropelas o senhor peão!", "Ui, esqueci-me da minha sandes em casa!", "ó senhor, saia da frente que eu não vejo e o comboio não espera"!, etc etc etc. Ah, e gargalhadas;

7h40 - chegamos à estação. Como nem um bocadinho do gelo do vidro de trás tinha ainda descongelado, foi uma beleza estacionar. Mais berros, espreitadelas para frente e para trás, cabeças fora do vidro, etc etc;

7h43 - finalmente chegamos à bilheteira. Só temos 2 pessoas à nossa frente;

7h43 mais segundito, menos segundito - Super Poderosa: "Olha, porque é que as pessoas estão a correr para o comboio?" Salto-Alto: "Oh, deixa lá isso, está mas é atenta à fila que essa gaja está a tentar meter-se!";

7h44 - o comboio parte e nós com 1 bilhete na mão (eu ainda não tinha comprado o meu).

Depois de gelarmos mais 20 minutos na estação, lá apanhamos o comboio seguinte. Graças à TMN e ao Moche (e aos meus connects que me arranjaram o tarifário a 5 euros por mês), falamos com os nossos amiguinhos pontuais (nos quais se inclui a querida autora do texto supra publicado) e obrigamo-los a esperar por nós para assim chegarmos todos atrasados ao nosso compromisso - sim, porque todos atrasadinhos é bonito e harmonioso, além de que nós precisávamos de alguém que soubesse o caminho.

Claro que hoje foi o nosso dia de sorte e por isso ao nosso lado ia uma senhora que berrava (tentava cantar, mas sem sucesso, até dava dó) as músicas do musical "Mamma Mia" enquanto tricotava o que parecia ser um naperon apanhado num dia mau. Péssimo, aliás.

Quando finalmente chegamos ao nosso destino, o nosso querido amigo Bloguótico tinha decidido dar uma de motorista que espera celebridades. Vai daí, quando saímos do comboio deparamo-nos com um senhor muito bem vestido, elegantérrimo (assim uma espécie de James Bond vai de sobretudo ao tribunal), nestas figuras:


Quanto ao resto do dia, nem vou comentar... Foi tudo muito giro, diverti-me imenso, andei exausta porque há 3 noites que durmo apenas 5 horas, a viagem foi looonga e eu já estava a cair de sono mas tudo correu bem. E ainda houve tempo para ver bolsas e sapatos.

Como dizia o outro, "tudo está bem quando acaba bem" - claramente o senhor nunca teve de andar de comboio de madrugada quando estão temperaturas negativas e quando se dormiu pouco. Parvalhão. E ainda se põe com estes dizeres, que diz que são bonitos e acabam por ser frases populares. Cretino.


* A partir de agora a publicidade paga-se, sim? Não estou para isto. Assim nunca mais tenho o meu primeiro par Louboutin.